Senil(idade)

Talvez a pele seja o livro
Mais manuseado pela memória
O sangue, suor e lágrimas
Que contam a nossa história...
Talvez a rugosidade da vida
Nos suprima à contagem dos tempos
Em braços que já não alcançam filhos
No frágil alicerce dos afectos...
Sucumbem os sonhos ao pesar dos anos
Na nebulosidade presa no cinzento olhar
Vozes erguidas sobre os desenganos
Que a lei do mundo quer silenciar...
A morada assente em sete palmos de chão
A alma ausente em pobre corpo insano...
Deixamos de dar lucro ao bicho papão
Que nos sugou a vida até ao tutano...